Enquanto um médico dizia que eu preciso voltar a tomar aquele remédio de tarja preta que eu tomava na infância, meu melhor amigo fazia uma dança indiana atrás dele, meu irmão chorava, uma enfermeira retirava uns tubos do meu braço e minha mãe parecia assustada, eu me lembro. Mas, durante todo esse tempo, eu também lembro de não parar de pensar no tamanho do porre que eu deveria tomar pra esquecer aquela situação. Porque né, responsabilidade é meu nome do meio.
Depois disso tudo me pareceu muito turvo.
'Eu me consolo sentado numa esquina da consolação.'
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